insomnio de árbol

dddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddda antonio deltoro

por las noches la madera vieja respira y muerde el silencio. desnuda la luz, murmura un lenguaje de antigua semilla astillando su lamento en el esqueleto de la casa. las puertas, el suelo, los muebles, son la memoria de su muerte, el sarcófago de su savia. cada noche la madera aprieta como un abrazo, cruje como pisar las hojas secas de una calle, duele como beberse las lágrimas nunca vertidas. luna tras luna comulgo en la cama como una estatua en busca de su estar. escucho la madera. liviano tiendo mi escuchar en la pereza de la almohada deforme por el vértigo que mis pensamientos despiertan. mis ojos ruedan como tras de una mosca y la noche se queda dormida en el aire… todo el silencio es entonces la sombra por donde vuelve la madera a sus pasos de raíz. insomnio. viajando luego me encuentro escudriñando en el alma de algún fruto fenecido, de alguna corteza mancillada. en esas madrugadas de párpados abiertos el espectro de un árbol es quien me hace compañía.

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texto: oscar pirot

fotografía: d. w. hidalgo